Hace rato que no subo nada por acá, y hoy tengo un gran motivo para hacerlo.

Soy feliz. Puedo decirlo, y puedo disfrutarlo.
Eso. Soy feliz.

Gorgona Moderna

¿Qué es la belleza? ¿Qué sería la lujuria sin ella? ¿De donde surgiría el placer carnal sin ella?
El sueño de un poeta, las ansias de un loco, la sonrisa de un niño, el sexo de una mujer. Similares, pero distintos, en la hipócrita pero extraña incógnita irrespondible, ¿Qué es la belleza? Cada uno podría tener una aproximación, una idea de lo que podría representar para sí, pero jamás encontraría a alguien que me diese dos iguales, o incluso esa misma persona, frente a la misma pregunta en momentos diferentes de la vida, me dría la misma respuesta.
La belleza visual, me da sensaciones contradictorias. Es una peligrosa arma de doble filo. Esto es, un texto catarquico en mayor medida que uno filosófico. Y la arbietrariedad de mis argumentos se corresponde a experiencias personales, que podría usted (el lector/a) conocerlas o no. No viene al caso de cualquier modo.
Odio la frase "Sos hermosa", se supone que debería agradecer por eso, ¿cierto? Se supono que si alguien reconoce tus cualidades físicas, si te hacen un cumplido, uno se pone contento, el autoestima se levanta y uno se pone feliz, se agradece y demás.
Pero no, no es mi caso. Solo me representa la superficialidad de mi interlocutor. Sos hermosa. Preciosa. Linda. Eso.
Todo eso. Eso es precisamente lo que odio más, el preconcepto. La idea de como mi imagen personal condiciona la idea sobre mí, o en realidad, como esa idea elipsa cualquier idea sobre mi. Porque si este interlocutor pudiese ver a través de mí, diría mucho, sí, pero nada bello.
La belleza me representa una maldición, dolorosa arma de doble filo, inútil en muchos aspectos, ventaja en muchos otros, vanal, efímera, superfluo, sucia, corrupta, ruín. La belleza es, fué y será mi karma.

What if...

What if your heros sold their souls to the sun?
What if they just fade away?
What if never was? Never even existed?
Would you change the way you look the world?
Would you be your own hero? 
Would you sing to the birds with me?
Would you fall with the sun aganist night?
Would your colour my life? 
Would you sing to the birds?
Would you learn to love yourself?
You could even like yourself, if you just sing to the birds.

Tengo ganas de escribir algo, 
Así como muchas ganas… 
Pero no sé me ocurre nada, 
Mi hemisferio izquierdo se ha vuelto vago, 
Y el derecho se come una empanada.
Y la gente no piensa cuando come empanadas,
O quizá piensa que rica que está, 
Porque no pueden no gustarte las empanadas.
Obviamente

Carta Abierta a nosotros, los asesinos de suicidas

Esto es simplemente algo que escribí dejandome llevar una madrugada luego de una vaga conversación sobre la extracción de sangre. Es algo que me llena de culpa, algo que incomoda, como esa astilla en el pulgar que está ahí y no logramos sacar. Esto es por todas las suicidas de dieciséis años, incluyendo esa que yo misma supe ser.